À LUZ DA RUA

Era um local de passagem. Aquela rua calçada com pedras irregulares, longa, — quase reta, que dava na praça e margeava o rio São João, era o nosso local de passagem. Mas o centro de tudo era mesmo a casa grande. Aonde íamos para brincadeiras e gulodices. A casa grande, a “prainha”, o “praião”... Nossas férias eram feitas dessas coisas boas. Todos os anos. Há doze anos. A peregrinação em fevereiro ou março era sempre parecida: A BR-101 aquecida pelo verão, os engarrafamentos intermináveis, as cidadezinhas da Região dos Lagos a nos trazer sempre encanto, quer dentro de um ônibus, quer dentro de um carro, não importava. E a rua calçada com pedras irregulares, longa, — quase reta, que dava na praça e margeava o rio São João sempre foi o elemento que mais me marcou.

Quantas madrugadas por ela passamos? Quantas vezes tiramos os sapatos só para sentirmos o chão gelado, coberto pelo relento, sob nossos pés descalços? E aquelas árvores? E os postes com suas luzes avermelhadas sobre os casebres coloniais e nos cobrir de nostalgia e uma saudade misteriosa em pleno carnaval do Brasil? Foram muitas as visões daquela rua a nos guiar de volta à casa grande, onde jogávamos nossos corpos suados e bêbados à frente de algum ventilador velho e barulhento. Vezes sem conta. Momentos felizes e de extrema paz. Aquela rua quase reta.

Mas um dia parti para uma nova jornada: resolvi eu mesmo morar naquela mesma rua Andrade Silva. Morar além de uma das muitas pequenas portas que víamos, sem sequer nos darmos conta de que por trás delas vida havia. Então levei tralhas. E na madrugada que sucedeu o dia da chegada, cheirando poeira e inseguro quanto ao futuro, resolvi sair mais uma vez para a nossa rua. Mas eu me vi um invasor. Alguém que se colocou entre o sonho e a realização, entre o imaginado e o concreto. Eu olhei a rua com estranheza e soube que as coisas nunca mais seriam como antes.

Vitor Souza